Ожидание

Молодая женщина подъехала к старому загородному дому, где хотела вместе с его матерью дождаться приезда возлюбленного. Вечер опускался быстро: по двору шли длинные тени, в окнах мерцал мягкий свет, и сердце её колотилось в ожидании встречи, которой, казалось, не было конца. Входная дверь едва скрипнула, и хозяйка, сдержанно приветливая, проводила гостью в гостиную, где всё казалось знакомым и одновременно пропитанным чем‑то давним. На столе стоял поднос с чашками, на стенах висели выцветшие фотографии, на которых застыла другая жизнь — та, о которой не говорили вслух. Женщина пыталась заполнить минуты разговором, но между словами вторгалась пауза, и в этих паузах обнаруживалось больше, чем в прямых ответах. Мать время от времени отводила взгляд, словно взвешивая, сказать ли то, что давно знает, или снова отложить правду. Её руки неуверенно терли полотенце, взгляд скользил по письмам в ящике стола, по знакомой подписи на конверте, и в каждом жесте читалась некая готовность, но не решимость. Ожидание растягивалось: часы тиканьем отмечали каждый притихший вдох, за окном начало моросить. Временами женщина ловила в матери укор и сожаление одновременно — словно та знала больше, чем позволяла словам. Последние лучи уходящего дня придавали комнате терпкий оттенок прощания. В этот вечер раскрытие оставалось подвешенным — важная правда висела в воздухе, но мать не спешила её произнести. Они сидели рядом, разделяя молчание и надежду, и время шло, не приближая ответа.